1

我叫卡夫卡，如果您记得

我们是在M。B，家相遇的。

当您正在灯下浏览相册，

一股异香袭进了我心底。

我奇怪的肺朝向您的手，

象孔雀开屏，乞求着赞美。

您的影在钢琴架上颤抖，

朝向您的夜，我奇怪的肺。

象圣人一刻都离不开神，

我时刻惦着我的孔雀肺。

我替它打开血腥的笼子。

去呀，我说，去帖紧那颗心：

“我可否将你比作红玫瑰？”

屋里浮满枝叶，屏息注视。

2

布拉格的雪夜，从交叉的小巷

跑过小偷地下党以及失眠者。

大地竖起耳朵，风中杨柳转向，

火在萧瑟？不，那可是神的使者。

他们坚持说来的是一位天使，

灰色的雪衣，冻得淌着鼻血

他们说他不是那么可怕，伫止

在电话亭旁，斜视满天的电线，

伤心的样子，人们都想走近他，

摸他。但是，谁这样想，谁就失去

了他。剧烈的狗吠打开了灌木。

一条路闪光。他的背影真高大。

我听见他打开地下室的酒橱，

我真想哭，我的双手冻得麻木。

3

致命的仍是突围。那最高的是

鸟。在下面就意味着仰起头颅。

哦，鸟！我们刚刚呼出你的名字，

你早成了别的，歌曲融满道路。

象孩子嘴中的糖块化成未来

的某一天。哦，怎样的一天，出了

多少事。我看见一辆列车驶来

载着你的形象。菲丽丝，我的鸟

我永远接不到你，鲜花已枯焦

因为我们迎接的永远是虚幻——

上午背影在前，下午它又倒挂

身后。然而，什么是虚幻？我祈祷。

小雨点硬着头皮将事物敲响：

我们的突围便是无尽的转化。

4

夜啊，你总是还够不上夜，

孤独，你总是还不够孤独！

地下室里我谛听阴郁的

橡树（它将雷电吮得破碎）

而我，总是难将自己够着，

时间啊，哪儿会有足够的

梅花鹿，一边跑一边更多——

仿佛那消耗的只是风月

办公楼的左边，布谷鸟说：

活着，无非是缓慢的失血。

我真愿什么会把我载走，

载到一个没有我的地方；

那些打字机，唱片和星球，

都在魔鬼的舌头下旋翻。

5

什么时候人们最清晰地看见

自己？是月夜，石头心中的月夜。

凡是活动的，都从分裂的岁月

走向幽会。哦，一切全都是镜子！

我写作。蜘蛛嗅嗅月亮的腥味。

文字醒来，拎着裙裾，朝向彼此，

并在地板上忧心忡忡地起舞。

真不知它们是上帝的儿女，或

从属于魔鬼的势力。我真想哭。

有什么突然摔碎，它们便隐去

隐回事物里，现在只留在阴影

对峙着那些仍然朗响的沉寂。

菲丽丝，今天又没有你的来信。

孤独中我沉吟着奇妙的自己。

6

阅读就是谋杀：我不喜欢

孤独的人读我，那灼急的

呼吸令我生厌；他们揪起

书，就象揪起自己的器官。

这滚烫的夜啊，遍地苦痛。

他们用我呵斥勃起的花，

叫神鸡零狗碎无言以答，

叫面目可憎者无地自容，

自己却遛达在妓院药店，

跟不男不女的人们周旋，

讽刺一番暴君，谈谈凶年；

天上的星星高喊：“烧掉我！”

布拉格的水喊：“给我智者。”

墓碑沉默：读我就是杀我。

7

突然的散步：那驱策着我的血，

比夜更暗一点：血，戴上夜礼帽，

披上发腥的外衣，朝向那外面，

那些遨游的小生物。灯象恶枭；

别怕，这是夜，陌生的事物进入

我们，铸造我们。枯蛾紧揪着光，

作最后的祷告。生死突然交触，

我听见蛾们迷醉的舌头品尝

某个无限的开阔。突然的散步，

它们轻呼：“向这边，向这边，不左

不右，非前非后，而是这边，怕不？”

只要不怕，你就是天使。快松开

自己，扔在路旁，更纯粹地向前。

别怕，这是风。铭记这浩大天籁。

8

很快就是秋天，而很快我就要

用另一种语言做梦；打开手掌，

打开树的盒子，打开锯屑之腰，

世界突然显现。这是她的落叶，

象棋子，被那棋手的胸怀照亮。

它们等在桥头路畔，时而挪前

一点，时而退缩，时而旋翻，总将

自己排成图案。可别乱碰它们，

它们的生存永远在家中度过；

采煤碴的孩子从霜结的房门

走出，望着光亮，脸上一片困惑。

列车载着温暖在大地上颤抖，

孩子被甩出车尾，和他的木桶，

象迸脱出图案。人类没有棋手。。。。

9

人长久地注视它。那么，它

是什么？它是神，那么，神

是否就是它？若它就是神，

那么神便远远还不是它；

象光明稀释于光的本身，

那个它，以神的身份显现，

已经太薄弱，太苦，太局限。

它是神：怎样的一个过程！

世界显现于一棵菩提树，

而只有树本身知道自己

来得太远，太深，太特殊；

从翠密的叶间望见古堡，

我们这些必死的，矛盾的

测量员，最好是远远逃掉。