雨声并不带给我们什么。或许

雨声是一种存在。或许

我看到的不是事物本身

不是月亮，托起春天和洋槐的广场

红色的摇滚乐和火烈鸟

以及扭伤的屁股，短裙和陌生的脸

以及一部书一一一

透过一行行文字

我们无法认识上帝

他是否耽于幻想是否快乐或大声哭泣

甚至无法触摸白杨树的叶子

它们正排列在街道的两旁

在雨丝和肖邦的乐曲中熠熠闪亮

我读了很多书，仍然

无法诠释死亡的风景

海德格尔和伽达默尔苍白的

脸像雨中冲洗干净的街道

１９８０年萨特逝世时很多人

参加他的葬礼而如今

他在哪里他们又在哪里？

多少年一直争论着莎士比亚的真伪

我是否存在，还有桑丘，卡尔·马克思和弗洛伊德

过去了的就是死亡

就是一片虚无的风景

而如今萨特只是一个空洞的名词，一部书的作者

就像一个被蛀空的蚕蛹